Vsak dan se je na Maple Street pojavila ista oseba. Moški v raztrganih oblačilih, z obrabljenimi rokavi in komaj še celimi čevlji. Nosil je plastično vrečko, polno ostankov hrane, in se nežno pokleknil, ko je iz senc prišlo na desetine potepuških mačk.
Otroci so ga opazovali s teras. Nekateri sosedje so zmajali z glavo. »Verjetno je brezdomec,« so šepetali. »Vedno se potika naokoli, nikoli ne dela, samo mačke hrani.« Drugi so se pritoževali, da privablja preveč potepuških mačk.
A moški ni nikoli odgovoril. Samo nasmehnil se je živalim in jim nežno govoril, medtem ko so se mu drgnile ob noge in mjavkale. Ostal je, dokler niso vse mačke pojedle, potem pa izginil v noč.
Nekega večera, ko je močno snežilo in so bile ulice prazne, ga je sledila mlada ženska iz soseske. Ni mogla razumeti, zakaj bi nekdo, ki nima ničesar, porabil tisto malo, kar ima, za potepuške mačke.
Pričakovala je, da se bo zvijal v ulici ali pod mostom. Namesto tega je mirno hodil do roba mesta, po dolgi poti, obdani z železnimi vrati. Na koncu je stala razkošna vila.
Ženska je ostala brez sape, ko je odklenil vrata s ključem in izginil v notranjosti.
Naslednje jutro se je resnica hitro razširila. »Brezdomec« sploh ni bil brezdomec. Bil je samotni milijarder, ki je lastnik polovice nepremičnin v mestu – človek, ki je imel več denarja kot kdor koli drug v soseski.
Ko so ga vprašali, zakaj se je odločil hraniti mačke v cunjah, namesto da bi živel razkošno, je dal le en odgovor:
»To je edini trenutek, ko me ljudje vidijo takšnega, kakršen sem – ne takšnega, kakršnega sem zaradi tega, kar imam.«
Od tistega dne naprej so se šepetanja ustavila. Sosedje niso več videli revnega moškega na vogalu, ampak opomin, da se dobrota ne meri po oblačilih ali bogastvu.
