Patrick je bil že deset let v policiji. Strog, zanesljiv, načelen. Verjel je v red in zakon, tudi ko je to šlo proti sočutju. »Če si prekršil pravila — nosi posledice,« je govoril sodelavcem.
Tistega večera sta patruljirala po starem delu mesta. V prehodu, za zabojniki za smeti, sta zagledala brezdomca, ki je brskal po škatlah za trgovino.
— »Hej, prijatelj,« je rekel Patrick, »kaj počneš tam?«
Moški se je obrnil. Obraz mu je bil zguban, oči motne, oblačila stara, roke so se tresle.
— »Samo nekaj za jest iščem, gospod,« je rekel tiho.
Patrick je vzdihnil. Po pravilih bi ga moral odpeljati na postajo. Nadeni mu je lisice, ga posadil v avto. Moški se ni upiral, le ves čas je držal v roki majhen medaljon na vratu.
Na postaji, medtem ko so izpolnjevali obrazce, je medaljon spolzel izpod njegove srajce. Patrick je mimogrede pogledal — in obstal. V notranjosti je bila stara fotografija. Ženska. Nasmejana, z dobrimi očmi. Njegova mati.
Zgrabil je medaljon.
— »Od kod ti to?!«
Moški se je zmedel.
— »Ona… mi ga je dala. Pred leti. Ko sem ji pomagal z avtom. Rekla je, da ima sina, policista, in da jo spominjam nanj.«
Patrick je stopil korak nazaj, v grlu mu je zastal dih. Nenadoma ga je bilo sram — zaradi hladnosti, ravnodušnosti, zaradi tega, kako hitro je sodil drugim.
Snel mu je lisice in mirno rekel:
— »Pojdi. Peljal te bom na večerjo.«
Včasih ni najpomembnejši red — ampak človečnost.
