Hiša je gorela tako močno, da se je dim videl več kilometrov daleč.
Dvonadstropna hiša, plameni iz oken, pokanje, kriki.
Kapitan Michael Turner je bil med prvimi na kraju.
Iz radijske postaje se je zaslišalo:
— V notranjosti je otrok!
Ni čakal nikogar.
Nadomestil si je masko, odprl vrata in stopil v ogenj.
Vse pred njim se je talilo od vročine. Stopnice so pokale, strop se je sesipal.
— Je kdo živ?! — je zaklical skozi rjovenje ognja.
Odgovoril mu je slab kašelj.
Michael je stekel po stopnicah. V eni izmed sob je pod posteljo zagledal majhno postavo.
Deček, star približno pet let, bled, v rokah je držal plišastega medvedka.
Zgrabil ga je, ga pokril s suknjičem in stekel nazaj dol.
Za njima se je hiša zrušila, ko sta pritekla ven.
— V redu bo, dihaj, mali… — je šepetal Michael, medtem ko so ga reševalci pregledovali.
Deček ni izpustil njegove roke.
Kasneje, ko je bilo vsega konec, je medicinska sestra tiho rekla:
— Veste, pravi, da ste ga že prej rešili.
— Kaj? — Michael je dvignil pogled.
— Rekel je: “To je isti stric, samo tokrat brez čelade.”
Michael je obstal. Sprva je pomislil — otroška domišljija.
A nekaj na dečkovem obrazu mu je bilo čudno znano.
Zvečer je odprl stare arhive.
In naletel na zapis star šest let: požar, mati in sin.
Ime dečka je bilo isto.
Mati je takrat umrla.
Michael je dolgo sedel pred zaslonom.
Naključje? Ali nas usoda včasih res vrne tja, kjer nismo uspeli dokončati začetega?..
